La voz de los lectores
Cuando uno es lector, un simple lector de diarios que intenta hurgar más allá de la realidad, nunca llega a conocer el nombre ni la cara de los censores. Nunca llega a descifrar el potaje previo que se cocina en las redacciones de una publicación hasta que finalmente la nota o el artículo cobran luz verde en una página.
De este lado del papel, los lectores asiduos, en el sano ejercicio del conocimiento y la búsqueda de información, descargan una patológica neurosis que los lleva a la obsesión de leer hasta tres veces una misma noticia, comparándola desde sus diferentes puntos de vista. En esta fase, se busca entonces hasta el nombre del autor. “¿A ver qué me dice fulanito o menganito sobre este hecho?”, se piensa. Aquel periodista que carga con el peso de su nombre, sufre entonces una suerte de vigilancia sobre cada opinión que emite. Y miles de lectores, que pueden o no conocer al detalle su desempeño profesional por años, sentarán sentencia sobre lo dicho.
Si a lo largo de un tiempo hay coincidencia, el lector girará, una y otra vez, un cheque en blanco como gesto de confianza. Si existe decepción, verá entonces de retirarlo o mantenerlo en observación durante el tiempo que considere necesario.
Así de complejas y maravillosas son las relaciones que se tejen entre los lectores de diarios y aquellos autores que dotan de prestigio al contenido de sus páginas.
Se me viene a la memoria la imagen de mi padre. Un lector voraz patológicamente neurótico, de esos que pueden llevar con gusto, de manera simultánea, la lectura de dos y tres libros. De esos que esperan los domingos sólo para renovar el ritual de buscar tres diarios y un par de revistas que, como solía decir él, “realmente valgan la pena”.
Hasta el día de hoy no puedo encontrar en mi memoria una imagen de mi padre que no esté asociada a la lectura o al comentario obligado que le despertaba cada texto que ponía ante sus ojos. Tuvo la suerte de vivir también en una época donde en Argentina los obreros leían. De pequeña, allá por la década del ochenta, no entendía muy bien cuál era la razón que lo llevaba a comparar, en un mismo día, a El Clarín, Página /12 y La Voz del Interior, más revistas porteñas memorables como El Humor o EL periodista.
“Este diario es un pasquín”, me solía decir en términos implacables. Pero sólo por el artículo de “fulano de tal”, vale la pena comprarlo. Con mi madre solía enredarse en discusiones riquísimas, analizando el matiz ideológico de cada nota o artículo bajo la firma de un zutano. Mi madre era partidaria de valorar también cierta belleza literaria, a la hora de dejar sentada un punto de vista en una columna. Mi padre, en cambio, exigía claridad y honestidad política frente al análisis de los hechos. En ocasiones, tras la lectura de a un artículo, solía comentar en tono de aprobación: “Viste con la claridad que te explica un hecho tan complejo”. Ninguno de los dos creía en la supuesta objetividad periodística. Sabían que dentro del oficio existe siempre una buena cuota de manipulación a la hora de narrar una noticia. Tal vez por esa tradición de militantes que ambos mantenían bajo cierta clandestinidad. Cuántas veces fueron ellos, o sus compañeros, protagonistas de hechos antes los cuales, más tarde, las crónicas de los diarios exhibían abismos o serias distorsiones frente a lo acontecido.
Dentro de la producción periodística, mi padre, como lector, era un excelente rastreador. “Hay que buscar las plumas honestas”, me decía. Y hasta se daba la licencia de llamar por el apodo a los periodistas que le resultaban de su agrado.
De ahora en adelante, los lectores de La Voz del Interior no podrán disfrutar, como lo hacía mi padre, de los artículos de opinión de “Enrique Lacolla”. Ya no podrán levantar o bajar el pulgar frente a las columnas de Quique, como solían llamarlo sus lectores más fieles. No podrán leer, al menos en las páginas de este diario, lo que su pluma escribía con la ya escasa virtud de explicar de manera sencilla y honesta, la complejidad de los hechos.
(….)
Y uno, como simple lector de diarios, como alguien que hurga más allá de la realidad, se quedará rumiando la bronca o el sabor amargo de no llegar a conocer nunca el nombre ni la cara de los censores. De no poder descifrar el potaje previo, los tejes y manejes que se cocinan en las redacciones de una publicación, hasta que finalmente el artículo de un fulano cobra luz verde.
RAM
Especial para Córdoba sin Jorge.
